Последние из могикан

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Последние из могикан » Мифтистрочки » Осень, она не спросит...


Осень, она не спросит...

Сообщений 1 страница 8 из 8

1

Во дворе
------------
...
Первой - сдалась вишня,
а следом за нею - тополь,
надоело им, видишь ли,
парусами листвы хлопать.
...
с вишни  летели "лодки",   
тополь ронял  "сердечки",           
что плыли прямой наводкой -
в душеньки человечьи.
...
да только красава-робиния
не поддержала их линию
и до зимы баловала
жёлтых листочков овалы.
...
даже вчерашний норд-ост
все их с собой не унёс...

...
но желтой, янтарной сытостью
ласкала глаза,
наполняя
цветами чистейшей промытости
осенняя эта стая.
============================

а я сотру твой взгляд платком
со своего лица,
и разговор наш - "ни о ком",
и в горле не мешает ком,
и дичь не на ловца.

И лишь спрошу негромко я
платок в руке не комкая
- ты это всё серьёзно?
А что ж тогда так поздно?

прошли те юные дела,
когда любила и ждала

==============================

Её взгляд размазался у меня по лицу и стёк вязкой жидкостью... Захотелось достать платок и обтереть  кожу. Что я и сделала.

==============================

     А я с детства люблю есть хлеб в постели. И не говорите мне о крошках! По большому счёту - мы все едим хлеб в постели, а потом всю жизнь выметаем  из-под себя крошки. И это я, понятно, не только о хлебе.
     Крошки в детской постели - ерунда по сравнению с тем, что нам ещё приходится выметать из своей жизни, чтоб не очень кололось в памяти.

========================================

0

2

и вот никак не угожу...
и всё не то.
и я сказала
- ухожу.
беру пальто.
- в такую ночь
в такой нор-дост
- не погляжу
давно решить пора вопрос.
всё. ухожу.
- тогда хоть не забудь платок,
он тёпл, как юг,
заправь вот этот завиток...
- без рук, без рук.
- а башмаки? они худы,
я так и знал,
не снесть им ветра и воды,
плохой финал.
погодка - дрянь, и ветер дюж,
всё не для дам,
но у тебя хороший муж,
ключи не дам...

==============================

брюзжит
Бриджит

=================================

Турция - настурция
Румыния - робиния
Япония - бегония
Канны - канна(канны)

0

3

Первый дождь сентября
-----------------------------

серый дождь  окутал город,
из небесных сыплет дыр,
капля упадёт за ворот,
ох и зябко, просто -
бр-р-р.
серый дождь, почти неслышный,
только шелест мокрых лап,
с неба, с туи, с тёмной вишни -
вкрадчивое -
кап, кап, кап...
серый дождь, свинцовый вечер,
давит уши тишина.
сдвинута,  снежинки легче,
занавеска у окна.
тихий дождь,
подъезд заснувший,
хлюп и шелест женских ног,
вспыхнет зонтик цвета пунша,
и в подъезд через порог.
===========================

а по обочинам -                           а по обочинам
всё мать да мачеха,                      отец да с отчимом
так жесток глянец
её листов, а снизу глянешь-
цветочки жёлтые,
ворсинки тонкие  или (как войлочный).
у листьев кожистых
подбой фланелевый
...................................
Перовския
------------------
сиренева метель перовскии,
то ли лаванда,
то ль шалфей,
цветки их скромные, 
неброские,
легки,
как плащ волшебных фей...
они сиренево-серовские
кусты муаровой перовскии,
бледны,
как мальчики сиротские
цветы предгорные перовскии,
стоят, дрожат туманным маревом,
лилово-серебристым  заревом,
сквозь дымку их смотри - видны
стихи, фантазии и сны...
==========================
К разводу Нади Михалковой
--------------------------------
к разводу Нади Михалковой
мы были всей душой готовы.
резОв Резо,
но есть надежа,
что будем видеть его
реже...

========================
дом в заброшенной деревне
----------------------------------
дом с забытым богом за стеклом,
пыльный угол, запустенье, хлам и лом.
а бог смотрит на входящих
- столько лет.
как живёте, православные, привет.
проходите, стол ещё не унесли,
вон стоит, весь вместо скатерти - в пыли.
посидите, там за печкой табурет,
я один здесь, и давно - с десяток лет.
все ушли за лучшей жизнью в города,
скучно, муторно, бессмысленно. беда-а...
а скажите мне - в тех дальних городах
бог-то есть?
или тоже выцвел в прах?

============================

и черною рекой после дождя
сиял преобразившийся  асфальт

Отредактировано miftirina (2019-10-02 00:41:30)

0

4

Прабабушка из Кусьи
------------------------------

Я её не помню.

Видела наверное, когда была совсем маленькой и жила с мамой в Кусье, но память живого облика прабабушки не сохранила, только фотопортреты.

Тонкая, сухая даже, из-за этого казалась высоконькой, личико небольшое, круглое, с выпуклыми скулами, очень похожими на северные смуглые яблочки, волосы светлые, русые, собраны в пучок на затылке, руки на коленях сложены узелком, длинная юбка под которой угадываются высокие сухие ноги. Одета как все в селе - бедненько. Фотография конца сороковых годов(далеко ещё до богатства).

Имя ей было Татьяна. Фамилия по отцу - Ежова.

Родилась в большой сельской уральско-заводской семье, в которой выживали лишь девочки, мальчишки мерли во младенчестве. Почти всю жизнь родственники звали её - бабушка Сычёва, по второму мужу Матвею Сычёву, дяде Моте, чтобы не путать с другой бабушкой, Верхоланцевой.

Первый муж - Александр Гуренев, уроженец того же села Кусья, умер, не дотянул даже до тридцати, по одной версии от простуды, по другой - "от слабого сердца", оставив её одну с двумя дочками - моей бабушкой Елизаветой и её младшей сестрой Клавдией.

Бабушка Лизавета была старшей и отца помнила, поэтому дядя Мотя сохранил ей отчество  - Александровна, а младшую её сестру перевёл на своё, и стала она Клавдия Матвеевна Сычёва.

Жену дядя Мотя любил и берёг, девочек её не обижал, и родились у них ещё две дочери и сыновья.

После смерти дяди Моти прабабушка стала жить по детям. Свой домик у неё был, но видимо очень одиноко  было после шумных детей и весёлого доброго мужа остаться совсем одной.

Обузой Татьяна Петровна никому не была, даже помогала. С молодости ещё стала она портнихой "по верхнему". Шила зимнюю одежду, пальто, мужские тёплые куртки, могла и шубу скроить из принесённых шкурок, и мужской выходной костюм, не говоря уже о простых вещах на каждый день.

Когда моя мама уехала из Кусьи в Геленджик, то привезла с собой замечательное габардиновое, сильно приталенное на четыре выточки, на вате, подол колоколом, пальто, сшитое бабушкой Сычёвой. Воротник на нём был из огромной чёрно-бурой лесы, и чуть не до талии доходили два его узких мыска. Маме шло, она была ладная в нём.

Шила бабушка Сычёва и вошедшие тогда в моду женские костюмы из долговечных шерсти, бостона, габардина. Удовольствие это было не из дешевых, загадывалось на много лет, поэтому закладывались запасы в швах, чтоб если потолстеет клиентка - можно было распустить и сшить пошире, и подол отпустить пониже (помню мамины костюмы - запас в швах был на пол-ладони).

Я хоть бабушку Сычеву не помню, но смутно вспоминается её дом.

Мы приехали в отпуск в Кусью, остановились у бабы Лизы, маминой мамы. Пошли в гости к бабушке Сычёвой. Я ещё совсем маленькая, но самостоятельная.

У бабушки Татьяны мои родители сразу куда-то пропали, и я с интересом брожу по заросшему низкой травой двору с занимательной находкой в ладони - крупное тяжёлое яйцо лежало в лопухах под забором, я сюрпризу обрадовалась, поскольку поесть любила.

Дом серый, там где попадают лучи солнца - дерево атласно-серебристое, так и хочется погладить или лизнуть, забор тёмно-серый, почти черный, штакетины стоят слитно, улицы совсем не видно. Какие-то подсобные помещения во дворе, ступеньки, лестница на второй этаж сеновала, оттуда доносится основательный, очень сытный запах лежалого сена, слышится возня, шушуканье и сдавленные смешки. Лезу. Ага! Из взъерошенного сена, искрящегося в проникшем сквозь щель, расширяющемся солнечном луче - весёлые лица моих молодых родителей, сияющие мамины глаза, голубые с искорками. Спрятались. От меня? Показываю им яйцо. Мама говорит что оно утиное, а их не едят. Так жалко, мечтала слопать...

Вот это пожалуй и всё, что я помню о маленькой, хрупкой, как птичка, бабушке Тане Сычёвой, в сереньких, таких неярких одёжках...

Фотографию, серый северный домик и утиное яйцо.

Но остался один эпизод о котором рассказывала мне моя мама. Я почему-то его всё время вспоминаю...

Как-то мы с мамой лепили пельмени, событие это было редкое, чаще ели более быстрые блюда.

Мама крутила пельмешки сноровисто, и всё на меня поглядывала

- Больно толсто раскатала, Ариш. Делай колбаску тоньше, и пельмешки аккуратными выйдут.

- Да ведь так быстрее, мам...

- Ну, как хочешь...

Большим авторитаризмом моя Руфинична не отличалась.

Помолчали немного, продолжая заниматься тестом и мясом. И тут мама Руфа говорит

- Я почему сказала делать помельче - бабушку Сычёву вспомнила. Она, когда лепила пельмени, старалась их сделать маленькими и аккуратными, не разлапыми, и как-то сказала при этом

- Хочу, чтобы на моих поминках было много-много пельменей, чтоб всё село наелось. И чтобы пельмени были маленькими-маленькими. Чтобы все говорили

- Каких пельменей-то налепила Татьянина родня, вон как расстарались, пельмешки-то махонькое, не то как у иных - ошлёпки...

- И что? Так и сделали, как баба Таня хотела?

- Не знаю я, Ариш, она ведь в Свердловске у сына старшего померла, он её дохаживал. Мне-то пока написали, да пока дошло...

=================================================
Взамен отчаянья,
истерик,
сбитых ног
приходит тишина,
и после суетных дорог
ты вдруг одна.
чуть отдышавшись
и осев,
впитав покой,
поймёшь -
как хорошо без всех
побыть одной.
и не круглить для всех глаза,
взгляд не держать,
а как усталая лоза
упасть-лежать.

========================

месяц в небе дынной долькой.
и не он один. не только.
пО небу вокруг вразброс
шелуха колючих звёзд,
словно небный генерал
жменьку семечек шелкАл,
а его подручный Минька
не доев, забросил дыньку

-----------------------------------------------

я привыкаю к тишине,
она снаружи и во мне,
пусть звуков в жизни больше нет,
остались мысли, свет и цвет,
я может дольше проживу
не слыша всякой ерунды

гляжу - сияет за окном октябрь
из платины дождём,
кружИт судьбы калейдоскоп
рисует

0

5

наползает пелена,
тушит белый свет,
я же в ней совсем одна,
аннотаций нет.
закрывает тишина
душу душной шторой,
я одна, совсем одна
и уж год который...
=============================

эх, всем ты, осень, хороша,
наряды шьёшь сама

.....................................
коль дальше б не зима...

----------------------------------------------------
Сигаретка

(шуть)

грущу о лете
без похода,
о сигаретке натощак...
для шляний чудная погода,
да что-то импульс мой зачах)),
...
какой уж там поход -
из дома
давно почти не выхожу,
и покурить -
лишь в снах знакомо,
а въявь я с ними не дружу.
...
ах, сигаретка на откосе,
там, где закат окрасит в осень
и скалы, и волну, и пляж...
сижу, и локти на коленках,
и дым табачный сизой лентой,
и счастье жить,
и прочья блажь.
...
грущу о лете без ромашек,
что тёрлись у идущих ног,
о тостах дружеских рюмашек
- за тех, кто здесь,
за тех кто смог.
...
и так почти предкоматозово
с ухмылкой вредною шепчу
- за что ж вы Ваньку-то Морозова?
нам ещё много по плечу.

==============================
и там за скалами маяк,
и свет луны дорожкой льдистой,
и сердце рыбкой серебристой
- тук-тук меняет на тик-так...
и, собственно, давно бы так.

===================================

и разбилась чернильница ночи,
птиц дневных замолчал пёстрый хор,
и созвездий небесный песочек
за узором рисует узор.

====================================

Жили-поживали у бабушки Дуси под полом две серые жилички - Мыша-Маша и Крысь-Крися. Обычно их баба Дуся и не замечала. Но когда они начинали сильно баловаться, и бегать друг за другом, баба Дуся говорила

- Крысь - брысь! Мыша - тише!

И они затаивались.

А баба Дуся, сидя в скрипучей качалке, поправляла ветхий клочкастый плед, укрывающий её исхоженные ноги, сердито бормоча,  набирала спущенные петли, и при этом всё время подрагивала  седой головой с гулей на затылке, в такт движению кресла.

(Качалка эта досталась бабе Дусе в наследство от тех времён, когда грабил разгулявшийся заводской народ барский дом. Кто её притащил старуха не помнила, знала только, что мебель эта заводчиков князей Голицыных. Много тогда барских вещей разошлось по селу. У кого столик с вычурными гнутыми ножками. У кого блюдо под визитки. А где и серебро столовое.)

Пока старушка сердилась Крысь-Крися и Мыша-Маша незаметно выглядывали каждая из своей, выгрызенной в плинтусе дверцы, поблёскивая тёмными бисерными глазками (у Крыси побольше, а у Мыши помельче), и ждали когда баба Дуся отложит вязание, встанет, покряхтывая, со своей  вскрикивающей качалки, и шаркая изношенными серыми тапками, отправится за печку, откуда, пошуршав и слегка погремев, вынесет старую  неглубокую глиняную миску с зазубренной каёмкой, полную тёплого молока, да несколько корок от сыра да сухой лепёшки.

- Нате, ешьте, постояльцы бесплатные! Только не шуметь. И чего не надо не грызть. Смотрите мне.

После этого баба Дуся, тяжело переваливаясь, шла в красный угол, к своему богу. Чиркала спичкой, зажигала огонёк в стеклянной тусклой лампадке. Старое, всё в пятнах, скло начинало мутно светиться, светлячок огня извивался и слегка коптил, а старуха ещё больше кряхтя и даже охая, становилась на пол на колени, и поднимала глаза к образам.

Бог смотрел сверху вниз, как баб-дусин отец в её детстве, но так был при этом красив и справедлив, и волосы его на иконе были такими волнистыми, пышными, а глаза добрыми, всё понимающими.

Сколько грехов у старухи? С гульнин нос. Но память, память...

Просила она бога простить ей то, что сама за всю жизнь простить себе не смогла. Жизнь-то длинная, грехов-то, грехов набралось. Так может хоть он простит? Ерунда, скажет, Дуся, забудь.

Просила о давно ушедших. Чтоб там, на небе, не очень строг был к ним.

К мужу её Степану.

Но за него вроде бы и просить нечего - на войне погиб, за страну, за неё, сцепив зубы полз по эстонской земле, дважды раненый, скреплял обрывы телефонного провода, давал связь. Умер в медсанбате, в деревне Сараверы, все грехи искупил какие были. А ведь мог отсидеться, из военкомата города Молотов направлен был на фронт писарем, за замечательный чёткий и ровный почерк, но не по нему это было. Под Ленинградом получил "За отвагу" после разведки. В 1944 году в Эстонии связь тянул, себя не поберёг.

За мать с отцом просила, что жизнь ей дали.

Одиннадцать детей они родили, девки все выжили, мальчишки младенцами уходили, вот где беда.

И тоже ведь - трудились всю жизнь, все руки в работах стёрли, не воровали, родных не объедали, чужих не обманывали.

Отец её, когда уходил, сказал матери

- Даю тебе сроку в семь лет, без меня на земле пожить. После к себе заберу. И что? Так и получилось. Через семь лет после отца ушла мать бабы Дусина.

Жили честно. Грешили мало. А напомнить о них хочется. Не знаешь ведь как там, на небе, какие порядки.

За сына Семена. Ой, вот за этого хоть до смерти  молись-отмаливай. Напутал в жизни, нарвал, нёсся по судьбе, как заполошный, трезвый - добрым был, ласковым, что котёнок, а пьяным - хоть святых выноси, всё крушил вокруг себя, никого не жалел, и себя в первую очередь, наделал дел - концов не сыскать. А всё равно хочется матери - хоть здесь счастья не нашёл, так пусть бы там ему, бестолковому, покоя.

- Ты уж, господи, не держи на него зла, такой уродился. И чей умысел? Прости его, дурака.

Лампадка коптит слегка, потрескивает, огонёк колеблется, душно пахнет горелым маслицем. Мыша с Крысью замерли у плошки, на бабу Дусю поглядывают тихонько, словно понимают больше чем положено им , бездушным.

О чём ещё просить? Возраст такой, что не мужа подруги своей, не жены друга ...

Вот ещё - "Хлеб наш насущный дашь нам днесь..."  Это понятно. Но с этим каждый день сама потихонечку - топ-топ, шарк-шарк, огород, коза, кухня. Справляется баба Дуся.

А. Главное! Чтобы войны больше не было, Господи! Всё остальное по силам человеку.

Вот вроде бы и всё тебе, Боже, рассказала. Поделилась как день прошёл. А что тот день? Только потопала, да полопала, а уже и спать пора... Значит, до завтра, Господи, если встану.

Ох как трудно с колен-то подниматься, кряхтит баба Дуся, стонет, Мышу Машу, да Крысу Крисю совсем испугала, те в норки свои быстренько - шмыг, и опять лишь носы-усы, да бисеринки глаз торчат из тёмного.

Поднялась, теперь до кровати дойти бы.

- Эх, грехи тяжки - толсты ляжки, ты - бежать, они мешать... Тьфу-ты, что в голову лезет! И это после чистой-то молитвы. Ты уж прости меня, Господи, не со зла ведь, а от слабости...

Ложится в пышный многослойный, из старья да перинок с подушками пирог кровати баба Дуся, вздыхает, ворочается, ищет места поудобнее. Скрипит, цвыкает панцирная сетка, отражается в шишечке, украшающей кроватную спинку, блинчик луны.

- Ох, ты, господи, ставни то не прикрыла. Д и ладно, небось не унесут, кому я нужна.

Мыша с Крысей смелеют, шмыгать начинают, да скрестись погромче.

- Ну-ка тише вы, чтоб я вас не слышала! Много воли возьмёте - кота заведу, будет вам тогда...

Ночь над селом, над близким угрюмым еловым лесом, над речкой, дробящей луну, над старой плотиной железоделательного завода князей Голицыных и баронессы Бутеро-Родали Варвары Петровны. Давно уж нет их, хозяев, а остатки завода да плотина всё стоят.

И речка Кусья всё так же течёт по бывшему заводскому посёлку. Покачивается навесной мост. Поздний кто-то прошёл...

Спит баба Дуся.

===========================================

и вновь зима,
и вновь деревня,
не чисть -
по окна заметёт,
и запах топки,
вкусный, древний,
а снег идёт, идёт, идёт...

--------------------------------------------------------------------
Лидка
------------

ты придёшь пустой, потухший,
никакой,
и взгляд некрепкий,
у меня на тесной кухне
из рук вынешь сигаретку,
втянешь дыма яд привычный,
повернёшь бычок к ладони.
над плитой зависнет спичка
- Знаешь, ухожу я, Тоня...
вспыхнет синяя коронка,
вздребезнёт на плитке чайник,
скажет кто-то тихо, тонко
- Ты себе один начальник.
неужели я сказала?
как смогла? и что, не жалко?
колет сердце боли жало,
- До чего ж острО ты, жалко.
чайник забузит на плитке,
задрожит в бессильном гневе...
- Приходила утром Лидка.
Значит к ней ты.
Значит с нею...

=============================
Николай 2 и Георг 5
---------------------------

лоб и царственные брови,
профиль и анфас...
в вас частичка нашей крови,
или в нашей вас.
явно было плоховато
Геше-двойнику
в миг, когда стреляли в брата
(вот вам ху из ху...)
обгоревший на Урале
царственный скелет,
как жилось вам, как живали
после много лет?
двойники.
не брат за брата,
как-то не пойму.
Скажет Каин мутновато,
словно рот забила вата -
не пастух, мол, я, ребята,
брату своему...

==============================
впредверье октябрьской субботы
(ведь снам нашим мы не указ)
мне снился поляк бледноротый
со льдинами серыми глаз,
и губы надменно кривились,
слагались в змеистый узор,
и скул был так каменен вынос...
люблю ведь, люблю до сих пор.
века пролетели над нами,
распались, истлели, прошли,
но вмиг поднимается знамя
из памяти,
с давней земли.

============================
о сибирском селе

***
ах, домик слободской,
окошко на окошке,
глазастенький,
на все четыре стороны,
и всё видать -
чья загуляла кошка,
какИ грибы
несёт сосед в лукошке,
чей трактор на хоздвор
волОчит бороны.

***
ах, матушка Сибирь...
посёлки да деревни,
и домик "круглый" 
по глаза в снегу,
и запах топки
сладкий, тонкий,
древний...
и храм воскресший
в центре, на кругу.

***
ах, славная зима,
люта, пышна,
прекрасна,
и солнца бледного
недопечённый блин,
а дальше чуть -
рекою белой
трасса,
ялуторовский тракт,
да леса хвойный клин.

***
и на сырых ЮгАх,
зимой
ненужной-южной,
так вкусно вспоминать
морозы-снЕги-льды,
и зимний ух и ах
ночей метельных,
вьюжных,
и азбуку дорог
чьи буковки -
следы.
==========================

отравившись первою любовью...

==============================

эта осень
словно кошка пёстро-рыжая

==============================
Баба Оля

вот такая эпитимия,
да и, видно, навсегда...
- Бабушка, прости меня,
что глупа была, горда.
что не думала, не слушала,
не боясь не береглась,
обо всё, что было сУждено
в жизни глупой  обожглась.
позову тебя по имени
- баба Оля, баба-Оль...
ты прости меня,
прости меня
за всю глупость,
за всю боль.

==============================

а снег как будто бы крадётся
так тих, таинственен полёт

================================

03.11.2019

а мы сегодня поженились,
да только тыщу лет тому,
две маленьких
в большую сбились
беду
в нестроенном дому.
углы снимали, ели худо,
коморки, ХОлоды, простуда,
и тот, кто был тобою клят,
хотя ни в чём не виноват...

0

6

https://avatars.mds.yandex.net/get-zen_ … scale_1200 Рождеств. домики

=======================================================
тут хоть вникай,
хоть не вникай

и чем беспомощнее Кай,
тем оборотистее Герда...

======================

а я всё про него,
всё про Арбат,
который в душу влез
сто лет тому назад...

какая-то идея фикс сакральная,
квартира ты,
квартира коммунальная.

на семь хозяев
сколько-то там комнат,
которые давно своих не помнят...

всё перестроено, и только богачи
имеют электронные ключи.

я не ропшу.
смешно.
но как забыть
(не оборвать капроновую нить
той памяти,
что теплится внутри),
и просит иногда
- иди. смотри.

что там теперь возможно посмотреть?
массивной штанги-ручки медь,
огромных тёмных стёкол хмурь,
консьержки тесную канурь?

- послушай, горе-пешеход,
ведь был ещё и черный ход...

да, в подворотню,
мимо липы,
чьи так печальны в ветре всхлипы.

ну, вот и дверь.
- давай, проверь.
- и здесь закрыто всё теперь.

...и подоконник, на котором
спокойно можно было спать -
другим, чужим совсем актёрам
теперь и сцена и кровать...

и окна коммунальной кухни
(гори подольше, свет, не тухни),
дай вспомнить молодость и силы,
и где ж их только не носило.

спасибо, право, старый двор,
хоть я здесь -
словно в банке вор.
всё не моё. другой оснастки.
другие люди. судьбы. сказки.

но не скажу, что кончен бал -
меня никто не отменял.

==========================
Она меня не любила... 

Думаю и самой ей было от этого тошно, ведь злодейкой мама не была. Просто не сложилось... Ну, не смогла простить моего"предательства" - появления на свет самовольно, да ещё не где-нибудь в огромном городе, где всем на всё поплевать, если не очень уж близко и остро, а в строгом, я бы даже сказала - суровом, уральском селе, где текла, прыгая по крупным камням, река меж скальных берегов, где высокие тёмные строгие ели, как монахини, худые, безмолвные и скупые, сжимали кольцо вокруг посёлка, где жил народ сдержанный, немногословный, замкнутый...

И чем взрослее я становлюсь, тем большую благодарность я испытываю к дорогой, незаменимой своей бабушке.
И чем дальше движется моя жизнь,  тем сильнее я чувствую вину перед ней...

- Прости меня за всё, баба Оля. Я так люблю тебя.

А мама...

Вот парадокс.

В основном только анализ и вопросы.

Любила не сильно, иди сильно не любила?

Почему всю жизнь не могла простить мне своей ошибки моего добрачного рождения?

Меня-то укорять за что?

Я хорошо к ней относилась, к своей маме, и не моя вина, что она не дала подойти ближе, почувствовать тепло.
Иногда мне кажется, что мама хоть и раздражалась многими неправильными моими поступками, но втайне, внутри себя радовалась - вот, она такая-вся не такая, поэтому именно не могу я почувствовать свою дочь частицей себя.

И там, где надо было ободрить, поддержать, сказать, что какой бы ты не была - ты моя девочка, и я очень люблю тебя, иди сюда, дай прижму, потерпи, всё пройдёт, и вновь выглянет солнышко, тише, моя девочка, тише, я с тобой...

...именно в эти трудные моменты мама дистанцировалась, судила, не защищала, смотрела холодными льдисто-голубыми северными глазами, и всегда видела во мне намного больше плохого, чем хорошего. А ведь было и то, и то.

О, эти поздние тёмные южные вечера после очередных разборок моего поведения... Плач в подушку, чувство одиночества, понимание  того что я плохая, плохая, очень плохая девочка...

А постель как спасение - темно, мягко, привычно, никто уже не ругает, не прокалывает холодным взглядом и унижающими словами... Успокоишься. Можно собраться в калачик, спрятаться под одеялом.

Но чёрный, поднимающийся в гору, тревожный лес за окном, такой строгий и, кажется, тоже осуждающий

- Ну ты-то хоть не шуми, не качай так страшно, хлёстко, своими косматыми ветвями. Перед тобой-то какая моя вина? 

Почему так пугающе-осторожно кричат твои ночные птицы?

От чего так жутки и подозрительны шорохи-шумы в твоих опавших листах?

Что за тени бьются, ломаются об дорогу при каждом новом порыве ветра?

Что мне сделать, лес, чтоб меня все любили - мама, люди, ты?

Да, я знаю, я порывистая, многое делаю не подумав.

Я неряха - всегда у меня что-то оторвано, какие-то пятна на одежде, щёки в серых разводах, постоянно сбиты коленки и вечно дырявые резиновые сапоги.

Я не могу "ходить по чистому", мне надо бежать через лужи, застревать в отвалах вязкой густой грязи. (Какое блаженство, какая она восхитительно пластичная эта грязь!).

Мне хочется перевязать своё девчачье ярко-красное пальто грубой верёвкой или толстой бечёвкой и почувствовать себя разбойником из Муромского леса, леса, который я видела только в кино.

Мне хочется верховодить мальчишками, и часто это получается, потому что

- Она же не девочка! Она атаман! Куда ты опять нашего Сашку увела?..

(Пф-ф... Куда увела... Да ваш Сашка сам бегает за мной, и только и смотрит что новенького придумала. Не отвяжешься.)

Да, и ещё, я очень люблю слова. Всякие, и плохие и хорошие - одинаково. Лишь бы были интересными. Не все из них я понимаю, но пытаюсь применять интуитивно... За это мне тоже очень попадает. Один дядька на дороге в гору даже гнался за мной с угрозами, после того как я ответила на его вопрос начинающийся и заканчивающийся словом "чё".

- А чё ты тут, чё?

Ну сказала я ему в рифму про "кому чё, кому ничё...", но я ведь даже не подозревала что говорю, попугай глупый... Пришлось в лес убегать, я же юркая, маленькая, а дядька голубовский грозился мне за такой ответ оторвать язык вместе с головой, и так страшно топотал следом по дорожной щебёнке подошвами кирзовых серых, низко подвёрнутых, сапог(мода такая тогда была, сапоги подворачивать). Только куда ему за мной. Не угнался. А может и просто попугать решил.

Да. Я была плохой девочкой.

Но после периода бешенной активности и маминых ледяных укоров наступал период торможения, чувства вины, страха, что всё плохо и я не такая.

Я сиднем сидела в своей пенальной комнате и рисовала, клеила, пыталась шить. Вот тут, в этот период тишины и самоочищения маме бы со мной и навести мосты, ведь я любила её, кто ж не любит свою маму...
Но не случалось.

Папа относилось ко мне очень хорошо, но немного как бы со стороны. Он с интересом наблюдал за моей плохо управляемой активностью. Видимо думал что жизнь возьмёт своё и всё устаканится. Стихнут мои хулиганские порывы. Где-то так оно и случилось со временем, но может счастливее я была, если бы он мог быть ближе, не знаю даже.

Но и до сих пор очень благодарна ему за ту интеллигентскую иронию с которой он наблюдал становление моей личности.

А бабушка, мама отца - самое большое счастье которое случилось в моей жизни. Она умела любить. И вот тут уж, дорвавшись до огромного интереса к моей персоне, я раскрывалась полностью. Я могла ей всё рассказать. Могла принять без унижения все её советы, укоры с мягкой иронией, понимающий беззлобный смех над ситуациями, помощь в сложных дебрях развесёлого южного детства.

Когда она обнимала меня, прижимала к себе, я задыхалась от счастья этой близости, от её нежности и страсти, от еле уловимого запаха "Красной Москвы". Так хорошо мне было только с ней.

Мне вот странная вещь пришла в голову, из разряда, что всё познаётся в сравнении - ведь может быть, если бы моя мама чуточку теплее относилась ко мне - я не смогла бы так оценить всё то, что сделала для меня бабушка. И, видимо, права народная поговорка о том что "что бог не сделает - то к лучшему".

Мама. Бабушка. Вы были такие разные. Я вас помню и люблю. Как могу.

=-===============================================

0

7

Ёлка
======

Ёлочных игрушек в моём раннем детстве у нас не было. Семья молодая, не богатая - так не то слово. Жили в месте, где и магазинов-то промышленных товаров не было. Только один маленький продуктовый на самой Станции, да метров пятьсот в горку - второй, побольше в санаторном посёлке Голубая бухта. За всем более существенным надо было ездить в Геленджик. Рейсовых автобусов долго не было, до Тонкого мыса пешком, а там - через бухту на катере.

Были ёлки и новогодние праздники в детском саду. Мы как зачарованные разглядывали игрушки

- картонные, обклеенные серебристой бумагой, в основном - живность всякая, зайцы, лисички, рыбки, птицы.

- ватные, интересные такие - плотно-плотно набитые ватой, а сверху сияющая, жатая бумага, тут чаще встречались куколки - всяческие человечки - мальчики, девочки, снегурочки, дедОчки (дед-морозики маленькие) и младенчики, завёрнутые в симпатичные одеяльца, с уголком над лицом, перевязанные лентой-ниточкой (так раньше упаковывали младенцев для выхода с ними на улицу, очень часто одеяло перевязывалось пышным бантом, голубым для мальчиков, красным или розовым для девочек, а если подходящего цвета не было - любой лентой, газовой или атласной)..................

============================================
Соседи напротив

(без рифм)

а на балконе напротив
прыгает птичкой хозяйка,
тянет по струнким верёвкам
мокрые флаги белья...

а на балконе напротив
в ветре нордостном трясётся
светлых мужицких одёжек
скромный неброский набор...

а на балконе напротив
усталый мужик, отработав,
тянет с верёвок шершавых
детских вещей канитель...

а я всё гляжу сквозь окошко
на эти этюды из жизни,
соседей совсем я не знаю.
нет! знаю что любят стирать.

========================
29.11.2019
- что потом?
декабри... январи...
хоть молчи,
хоть всю ночь говори...

последние листья.
они пролетели
сегодня в экране окна.
раскраска их рысья,
да ветра свирели,
а дальше
зимы тишина.

они так спешили.
что не прощавшись,
скользнули кометами
мимо окна,
и тотчас исчезли,
пропали из виду,
- а дальше что будет?
- а дальше зима.

и где они сядут,
и что с ними будет,
и жребий каков,
и как угадать их
средь хрустов и шорохов
канавных, аллейных
испуганных ворохов
так детски доверчивых к ветру
листов.....................................

========================

завтра зима...
в это верится трудно,
за окнами, чистый,
лист всё летит
желтой стайкою быстрой,
лист всё летит,
то к окошку прильнёт,
то испуганной стайкой

0

8

а по обочинам -

всё мать да мачеха,

цветочки робкие,

поди сорви,

цыплячье-жёлтые,

сиротки- мячики,

и так доходчиво о нелюбви...

а по обочинам,

а по обочинам

ползут, распластаны,

кусты твои,

и как-то вяжется

с отцом да отчимом,

и с домом каменным,

где нет любви...

0


Вы здесь » Последние из могикан » Мифтистрочки » Осень, она не спросит...