Последние из могикан |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Последние из могикан » Мифтистрочки » Зима узорами закроет...
Писать о Пушкине...
Писать о Пушкине...
О, смельчаки, о, гении,
какое это наслаждение
у вас о Пушкине читать,
и соглашаться с каждой фразой,
но не сумею я ни разу
словечко верное сказать
о нём,
кого обожествили -
народ, поэты и поэзия,
слова писали, ленты вили...
А мне конечно же полезнее
читать,
любуясь каждым слогом,
дивясь летящему перу,
гурманничать над каждым словом,
как сладкоежке на пиру.
Макриды. 1 августа.
(в 2015 году Макриды у нас
были невыносимо знойными)
Макриды...
горит и палит,
зной липким сиропом
висит.
Макриды.
Пустыни... Магрибы...
Здесь мавры одни бы
смогли бы
закутавшись
в странные ткани
идти не сбивая дыханья.
День первый. Такая пора.
Макриды. Магрибы. Жара.
Тонкие материи
Криптограммы стихов о любви
понятны влюблённым, богам и поэтам,
их код хоть по радио ты объяви -
они лишь одни разбираются в этом.
.
в грустных лицах ночных фонарей,
в рукавах белых веток черешни...
постулат - чем черней, тем белей.
сладкий ветер. и май бессердешный.
в аксиомах -
чем хуже,тем лучше.
близко - больно,
легко - далеко.
и что главный в судьбе
это случай,
остальное - стрела "в молоко".
и что есть -
стук в окно, скрип дверей,
вся дорожка морзянок тревожных
коль понятны природе твоей -
ты влюблён. или бог. иль, ... возможно.
О горе Дооб и хребте Маркхот
Там, где в межгорье город мой
дорогой истекает тонкой,
Маркхот усталою рукой
Дооба гладит как котёнка.
.
Спина хребта стара, крепка,
легла, упала длань отрога,
и вроде тянется рука
к горе Дооб через дорогу.
.
Идут за годом год века
но в настоящем и в минувшем
всё гладит древняя рука
Дооб, что спит себе, свернувшись.
Операционная
Белый кафель,
белый-белый,
белый,
или голубой,
так тощА
каталка,
мелом
ртутный свет
над головой.
.
Белый кафель,
белый белый,
белый,
или голубой...
звуки капель,
зябко телу
на каталке,
страх и боль.
.
Белый кафель,
безнадёжен
взгляд,
боится естество,
белый кафель,
вдруг не сможет
врач -
и дальше ничего...
.
Белый кафель,
холод зала,
тёмный арочный
проём
- С возвращеньем.
Не узнала?
Нет,
лежим и не встаём...
Осенние календари
Лист за листом
с календаря осени
срывает ветер
Якобы мудрые мысли))
- Что вас равнодушным
оставить не может?
- Рука, что нас душит,
иль лупит, иль гладит...
Ну... или всё то же,
но только во взгляде)))))))
Иришка))) Хорошо тут у тебя!
Я подумала--может,ты пару стихов на Пересмешнике выложишь на поэтической ветке? Там,конечно,тоже не густо народу,но забегают иногда.
вот сюда
http://veselo.pogovorim.su/viewtopic.php?id=686#p911559
!
Спасибо, Ринчик!
Лампа
Зелёной лампы энело
парит в вечернем кабинете,
а тот, кто в кресле за столом -
и вроде есть, и вроде в нетях.
Тепло чугунных батарей,
и кошкой ночь в оконной нише,
и пёс бастардом у дверей.
И тише. Тише. Автор пишет.
Ночная память
Не скомкать памяти бумажкой,
швырком не запустить в ведро,
да, помнить, зачастую, тяжко,
но это всё твоё добро.
.
И иногда бессонной ночью
(эх, будто мало днём проблем),
вдруг что-то вспомнишь, и бормочешь
- Вот дура. Ну зачем? Зачем?
.
И сбоку на бок по кровати,
и со спины опять на грудь,
сама себе
- Ну, хватит, хватит,
Всё в прошлом,
ну, забудь, забудь...
.
***
Да, памяти свирепа сила,
по стеллажам стоят "Дела"...
Эх, лучше вспомнить как любила.
Какой счастливою была.
il mare tu sei il mio amore - Море, ты моя любовь (с итальянского)
Черная кошка ночь
Вот и совсем темно -
туши китайской прочерк,
Станут смотреть в окно
чёрные кошки ночи
.
тысячью тысяч глаз
жёлтых, мерцающих, резких
будут глядеть на нас
через фатин занавески,
.
будет тяжёл их гнёт
как разговор без ответа.
И лишь потом ночь спугнёт
красный петух рассвета.
Здорово!!!! "Лампа" и "Ночная память"-!!!!!!!!!!! Я тебя читаю, никуда не пропадаю.
Здорово!!!! "Лампа" и "Ночная память"-!!!!!!!!!!! Я тебя читаю, никуда не пропадаю.
Спасибки, Эльчик! Честно-честно мне это очень важно, что заходишь))).
Петр-полукорм. 29 января.
Петр-полукорм
(пятница)
ледяным дождём
в осень пятится.
Дождь так длин и долг -
не берёт земля,
из окна видок
будто с корабля.
И плывёт наш дом
слово пОморю,
погулять решил
будто пОмиру.
Из окОн глядим,
ни к чему укор,
он такой один -
Пётр-полукорм.
А у нас снова льёт...
Снег идёт.
Новый Год...
А у нас -
снова льёт,
словно водопровод
прохудился,
и вот -
день и ночь
дождь идёт,
где же тот идиот,
тот,
что кран повернул
не на весь оборот?
И у нас опять льёт,
льёт с деревьев,
с небес,
с облакОвых завес,
словно мы из рекИ,
и текут потолки,
и оркестр тазов
начинает с азов
- Бам-бам-бам -
перевод -
да, у нас снова льёт.
***
Не уходят навсегда -
остаются в глубине
памяти,
и не беда,
что теперь
лишь снятся мне,
знаете...
С нежностью
Кучеряшки пуделя
стричь сегодня буду я,
вихорки да букольки,
пуделишка куколка,
шустрая, как белочка,
ах ты ж моя девочка.
Черты лица
И глаз печальные агаты,
что смотрят грустно, виновато,
и невесёлый бантик губ,
бровей китайской тушью прочерк,
и подбородка мягкий очерт,
и всем другим подобным, прочим...
Ну как тут "выдавишь раба",
коль вся в лице твоём судьба.
Станция "Дно"
Качнулись, чёкнувшись, вагоны,
эх, всюду, да везде одно -
от этого вот перегона
до станции с названьем "Дно".
.
Эх, рюмочки-стаканчики,
мягкИ в купе диванчики,
смешно, грешно, ей богу,
не выпить за дорогу.
.
Качнулись, чёкнулись, запели,
сидели, ели, то, да сё,
и не заметили тоннеля
до тупичка с названьем "Всё"...
.
Эх, пончики-лимончики,
мосты, да перегончики,
эх, кружечки, да баночки,
пути, да полустаночки.
Гость из сумерек
И давно лишь во сне
ты приходишь ко мне,
и конечно же молод,
и конечно красив,
мой щемящий далёкий
незабытый мотив.
.
Побывал. И ушёл.
А куст мёртвый зацвёл,
как румянцем залился он
цветом.
Мне его поливать, да грехи
вспоминать,
в зимних сумерках
греться о лето?
Цикорий нашего переулка
Не даётся мне цикорий,
не поймать,
неуловим...
веток ломких траекторий
штрих-пунктир неуследим.
.
Во дворе снуёт мальчишек
громкогласный батальон,
есть средь них один,
что тише,
вон - Егорий,
точно он.
.
Глаз мальчиший,
круг ресничий,
терпеливый взгляд,
но зоркий,
ручки тонки,
ножки птичьи
у соседского Егорки.
.
Лёгкое волос вихОрье,
а как вскинет к небу взгляд -
сразу вылитый цикорий,
так цветки на мир глядят.
.
Голубые,
но на солнце
посветлевшие цветы,
ах, Егорий мой, цикорий ...
Точно знаю - это ты.
Сырой ветер
Ветер сырой и холодный.
Бьётся бельё на верёвке,
тянется рукавами,
хлопает, оседает.
Прищепки взлететь не дают.
Дерево хурмы
Засветилось праздником
дерево хурмы -
на исходе осени,
на краю зимы...
Не зови...
Что ж ты осень зовёшь,
если осень с тобой,
всё хрустит, да хрустит
под ногами опадом?
Никогда не ищи,
никогда не зови,
никогда не теряй
то что рядом.
Когда...
Когда на сердце пасмурно,
а в голове - ненастливо,
и за окном погоды
по-зимнему кричат,
и зябки, мокры скверы...
А вот у тётки Веры
такие солнца ясные
под окнами висят -
.
Айва лимонно-кожая,
хурма на мёд похожая,
и кровью зёрен светится
сафьяновый гранат.
.
Когда замутит осенью
дождями с серой проседью,
и море потемнеет,
и птицы улетят,
я вспомню с детской верой,
что как у тётки Веры
дары природы поздние
под окнами висят -
.
Айва лимонно-кожая,
хурма на мёд похожая,
и кровью зёрен светится
сафьяновый гранат.
Сон о солдате
"Никто солдату не ответил,
Никто его не повстречал,
И только теплый летний ветер
Траву могильную качал."
М. В. Исаковский
Что за река?
Как-будто Енисей.
Хоть я там не бывала никогда,
но почему-то из Сибири всей
мне кажется той самою
вода.
.
Да, Енисей.
Рассвет, туман и морось,
и палуба сырА,
и маленькая скорость,
вверх по реке
волОчится баржА.
Надрыв послевоенный,
крики, водка,
истерика гармошки,
- Вот как! Вот так!
.
И баба приспособилась рожать,
гнездо свив
меж тюков и чемоданов
(малец послепобедный, жданый),
в сырое небо стыдно стонет мать.
.
А на корме один сидит солдат,
и не понять он рад или не рад
в пенаты возвращенью своему,
и я смотрю и тоже не пойму,
такой смурной,
не дрогнет рта расщеп,
в брезентовом, как в коробе,
плаще,
И вещмешок такой уныло-плоский,
А в шалаше ладони папироска,
и огонёк то аленьким цветочком,
то тусклой серо-рыжей точкой...
И на бровях от лет немалых соль,
в глазах... Усталость?
Знанье?
Боль?
.............................................
Вот пристань,
сваи в зыбком иле,
и лестница на склон,
ступени сгнили,
и поручни от старости скулят.
Всё выше.
На деревню взгляд...
.
А дальше - страшно.
Избы сквозь туман.
Ни стёкол в окнах.
Ни горшков с цветами.
Ни ванек-мокрых,
ни герани.
Не окна это -
просто раны.
Сгнила скамейка у ворот.
Солдат на кладбище идёт...
.
Кресты в угОльном оконечье,
тумана кУдели овечьи.
Знакомо место.
Знанье - тяжко...
На трёх могилах -
неваляшки,
большие,
в человечий рост
(да, это сон, но он непрост).
Кача-а-ются в порывах ветра,
глазами круглыми глядят,
и грустной музыкой гудят,
солдата подойти зовут
- Мы тут, родимый.
Все мы тут...
.
Как жалко было мне солдата
в ночном реальном вязком сне,
ведь вроде я и виновата,
что так оно приснилось мне.
.
Да, так приснилось - берег тёмный
и папироски кислый дым,
давно был сон, а я всё помню,
и стал солдат тот мне родным.
Старый буфет
Буфетные полки старинного толка,
резные панели, в узорах стекло,
хрустальное гетто на полках буфета...
Года шелестели, и время текло.
.
А он всё стоял у стены равелином,
выпячивал грудь, подбирая живот,
он был генералом, он был властелином,
да вот не заметил как время идёт.
А время менялась, мельчала эпоха
(- Фу, как от буфета в квартире темно!),
и то, что когда-то казалось неплохо,
вдруг стало нелепо, не модно, смешно.
.
Пружинный диван -
слон в чехле гобеленном,
что пел как орган,
жил в эстетстве надменном,
и вроде уютен, и вроде приятен,
и вон как поёт, словно Фёдор Шаляпин,
и тёмного дерева плюшкин-комод -
все вместе вдруг вышли
из жизни, из мод
(- Сейчас так давно уж никто не живёт!)
.
А старой хозяйке конечно их жалко,
ведь ждёт всех троих неминуемо свалка.
Никто ведь не купит.
И так не возьмут -
в хрущобу не влезут, в подъезд не войдут...
.
***
Как только не стало хозяйки квартиры -
ушли на помойку отцы-командиры -
буфет, да диван, да купчина-комод,
другая хозяйка в квартире живёт.
.
***
Ко мне же, бывает, приходят во сне -
картина на белой белённой стене,
буфет, что сияет как сотни зеркал,
дивана басистый пружинный вокал,
комод, что хоть стар,
а расстаться с ним жалко,
и бабушка
с пухом жемчужным за прялкой,
так прялка уютно и мерно стучит,
и время неспешно плывёт,
не летит...
Не читайте старых писем...
Письма старые открыла,
позабытый дух поплыл
- А! Ведь я ж тогда курила!
Да и он, как чёрт смолил...
.
С табаком, неуловима
(хоть ловушки ей готовь),
закурилась струйкой дыма
старая моя любовь.
.
Это ж надо! Поскорее
пачку писем закрывай,
двадцать лет жила в них фея,
ты куда, не улетай!
.
На бумаге цветом лисьим
буковки - едва видны...
Не читайте старых писем,
не будите ваши сны.
Поэты и дворники
Поэты любят дворников,
но это не взаимно,
суровы слишком дворники
по сущности своей,
и чистоты поборники
метут сердито мимо,
не глядя на мечтателей
на лавочках аллей.
Как же насытиться снегом?
Как же насытиться снегом?
Просто наесться? Холодно.
Как с субтропическим голодом
им до костей пропитаться?
Встать посреди завирухи
вскинуть с надеждою руки,
сядут беззвучные мухи
нА руки, всю облепят,
может тоску излечат,
может насыпет дОсыта,
сладкой мне будет доза та,
и на всю жизнь впитаю,
как я в снегу летаю.
***
Почти проиграна война -
мир сократился до окна.
Но даже пусть и сквозь стекло
я вижу ветер. Повезло.
Проданный платок
Потеряла я платочек,
оренбургской вязки шаль,
что платочек...
Между строчек -
глазок бабушкиных жаль.
.
Молодой гримасы жизни -
"Нас на бабу променял"...
Уж давно в помойке джинсы,
а платочек бы лежал.
.
Но подруга словно фея
- Тут вини иль не вини-
в двадцать лет тебе нужнее
были синие штаны.
.
надо ставить в этом точку,
и считать что повезло.
Ты всю жизнь и без платочка
помнишь бабушки тепло.
Почки на сирени.
Остренькие точки,
на сирени почки(!),
вроде и не тёплый
воздух февраля,
Плотненькие пули
(словно в детстве дули
выставила в небо,
дразнится земля).
***
... и ты смеёшься мне в ответ,
в глазах твоих всё тоже "Нет".
эх, наша вечная беда -
в моих глазах всё тоже "Да"...
Вспомни меня...
Вспомни меня...
так близко...
но равнодушен взгляд...
а ведь из общей миски
ели мы жизнь назад...
.
вспомни,
как наши ложки
цокали друг о друга,
вместе ныряя в плошку,
или бродя по кругу...
.
вспомни...
проходишь мимо
не обходя дугой,
бывший чужой любимый
жизни моей другой.
Синий сон в поезде
в синей плазме луны
растворяются сны,
склянки ложкой пробьёт
дребезжащий стакан,
но в ночИ не понять -
час который,
а напротив сидят,
и, качаясь, глядят
весь в морщинах сухих
капитан,
стройный юнга
и боцман матерый
.
Ю - ю
Развела свою кровь татарской,
иль татарин развёл мою,
да, сынок получился яркий,
и немного, чуть-чуть - Ю-ю...)))
(Ю-ю - мой любимый детский книжный герой. Китаец красноармеец Ю-ю.)
боги играясь
любят пускать иногда
модели миров
простолюдины
расточительны в гневе
бунт их ужасен
рыбка забавна
первым делом ищу я
сетку покрепче
в любом борделе
есть свои белоснежка
и злая ведьма
переезжают...
хрупка скорлупка лодки
прощанья горечь
рукопожатье
сладок горячий глоток
раннее утро
Вы здесь » Последние из могикан » Мифтистрочки » Зима узорами закроет...