Старая леди с Арбата. 1973 год.
.
Старушка в кафетерии под "Прагой".
Плащ-пыльник серый
(летнее пальто).
И древних башмаков
потёртое лото.
И цвет лица
газетною бумагой.
История арбатская под "Прагой"...
.
...и запахи-
моча,лекарство, мыши.
Но шарфик газовый
и шляпочка "с изгибом".
- Бабуль, заказывай.
- Два пирожка с вязигой.
.
Как воды глубокИ - не сунешься,
да пыльная покорная усталость  ,
движения тихИ, не суетны.
Все умерли.
Одна осталась.
.
А сладкий чай
и пирожки с вязигой,
как связь времён,
как временнЫе стражи.
Прошелестев беззвучное "спасибо"
(и смятым в ком платком
утерши губы),
она пойдёт к себе,
на Сивцев Вражек.
.
И ты, глядевшая на всё это
украдкой
(так свеж был интерес
провинциалки),
когда-нибудь внесёшь в свою тетрадку
слова о леди
из арбатской коммуналки.     

Думая о жизни

Я на грани исчезновения.
Ещё немного,
и вымру, как мамонт.
Я на грани окаменения.
Ещё чуть-чуть,
и стану как мрамор.
Я на грани тупого отчаянья -
ещё немного,
и чайкой заплачу.
А собою остаться - нечаянно
лишь смогу.
Это будет удача.

Не сживается у меня
с этим веком недетским,
с этим временем
людоедским,
с этой злобой
клокочущей,
с этой кодлой
хохочущей.
Я на грани исчезновения,
ещё немного -
и вымру как мамонт.

"Что наша жизнь..."?

Бесконечные диалоги
простые как воздух
тепло от свечей
и вода.
С собою
с судьбою
с порядком вещей
и с теми
кто ушёл навсегда.
.
(Бесконечные мысли
о детях,
деньгах
и соседке Лене -
чтоб у детей всё хорошо
с деньгами не швах
и чтоб помыла площадку соседка
забыв хоть бы раз о лени.)
.
(Вечные мечты
о лете зимой
и летом о снеге
в отпуске
о возвращении домой
а дома о приморской неге.)
.
(Вечная борьба
с морщинами
мужчинами
и другими причинами
чтоб морщин было меньше
мужчинам крыть было нечем
а другие причины
были не самочинны.)
.
Что наша жизнь?
Бесконечность в бесконечности
и крупица всего лишь от вечности
и на самом деле она так мала
что смешно и грешно
в ней копаться.
.
Как бы это чтоб просто жить?
И ничего не бояться...

Я и ты не равняется МЫ

Мои верлибры,
твои пастЭли...
а мы могли бы,
но не сумели...
.
Мои наивы,
твои скрижали,
могли, могли вы,
но не сыграли.
.
Мои магрибы,
твои версали,
о, мы смогли бы!
...Да вот устали.
.
Смешно заплаты
лепить на латы...
Ну не смогли мы,
ну, виноваты.

Светлый и тёмный

То ли сказка, то ли быль
(не придумаю названья).
Чёрный в глубине горбыль.
Стайка белая лобанья.
.
То ли правда, то ли бред,
но бывает ночь такая,
где молочный лунный свет
с моря нА берег стекает.
.             
Серебрится молоко,
и дорожка без изгибов,
а над нею высоко
прыгают две белых рыбы.
.
И сверкает серебром,
и выбрасывает сальто
с крепкотелым лобанём
юркая как змей, кефалька.
.
В лунном свете голубом
так красивы эти рыбы,
словно нА небе их дом,
будто стать луной смогли бы.
.
А горбыль? Он в глубине.
В одиночестве тоскливом
-Тошно мне, так тошно мне,
черному, с седым отливом.
.
И в серебрянную ночь,
в полнолунья лунный праздник
он бежит от света прочь,
некрасив ведь, безобразен.
.
Слышишь плеск воды и звон?
Так кефаль в луне играет.
А тоскливый моря стон?
То горбыль на дне вздыхает.

В 1-ом Красносельском переулке

Помнишь дом-корабль
со сквозным парадным
в Первом Красносельском,
очень странный дом.
Весь он бит - карябан,
под пиратским флагом
плыл один, без ряда,
курс держа с трудом.
Мартовские бязи,
с неба снег на грязи,
девочкины слёзы,
кисти и картон,
запах керогаза,
скомканные фразы,
в Первом Красносельском
очень странный дом.

***

А что случится
в то мгновение
в минуту ту,
в тот час,
в тот год,
когда последнее
стихотворение
на лист тетрадный упадёт?..

Дождливая ночь

Сегодня плачет ночь,
размазывая слёзы
по грязному стеклу
как-будто по щеке,
и долгого дождя
холодные занозы
всё чертят на окне
прозрачные пирке.
.
Сегодня плачет ночь
размазывая  капли
костистым кулачком
дугою по щеке,
ну надо же  -
точь в точь,
как грустный
Чарли Чаплин,
с подводкою у глаз,
и в круглом котелке.

***

Всё реже сходит слово с небеси,
всё более от жизни, от ума,
и правильно, не жди и не проси.
Он научил - теперь сама. Сама.

Вина

"- Любиши ли мя?.."

Опять кричит петух
и плачет Петр
учителя предавший,
но спасённый.
Расскаянье
не выплеснется с пОтом.
Себя простить трудней,
чем быть прощённым.
.
Опять зовёт петух
утрА на смотр,
и громким кличем
прогоняет тьму.
Свой грех тройной
Первоапостол Пётр
оплакивает.
Не забыть ему.
.
Опять на грани
зло с добром.
Кричит петух,
гоняя нечисть.
Но не избытое Петром
разве прогонишь?
Нечем. Нечем.

Спасибо, Ринчик.

Шурум бурум

Старьевщик,
лоскутник октябрь,
весь в пёстрых тряпочках,
в рванье,
его земли  цыганский табор
в весёлом лиственном хламье.
И по газонам,
по обочинам
чудесный разноцветный сор,
Лишь дворник хмуро,
озабоченно
глядит на занесённый двор.

Иносказанья от Бога

Рыбка мелькнула монеткой в реке -   
к счастью? К несчастью?
К находке в песке?
Манит журавль,
а синичка в руке -
Бог говорит на двойном языке.
.
Новый Булату пошили пиджак,-
сверху кивнули
- Всё правильно. Так.
Дело, понятно, не в нём, пиджаке -
в песне о старом портном чудаке.
.
Странный, писаки, забавный народ,
им и не нужен двойной перевод,
держат пичугу-синичку в руке -
на журавлином поют языке.
.
(Очень, ну очень, поверьте мне,
хочется
вставить оракула с жрицей
пророчества,
но я боюсь их, пророчеств, немного,
пусть лучше будут загадки от Бога.)

Сегодня всероссийский день Домового

(Сегодня по народным обычаям
для благополучия дома
надо налить молочка Домовому.
Нашего домового зовут Порфирий.
А вашего?)
.
Я сегодня молочка
в глинянную полошку
подолью, плеснув слегка -
напоить Парфёшку.
.
Чтобы нам с ним
в дружбе жить
в тишине и мире
должен молочка попить
домовой  Порфирий.
.
Рядом с плошкой положу
я горбушку с солью,
домовому угожу
(не сожрАла б Долли).
.
Ах, Порфирий-домовой,
озорной, лохматый,
сохраняй ты домик мой
дружным, да богатым.