Сны о приморском городке
.
Маленький домик,
разросшийся сад,
и каруселькой -
беседка сквозь ветки,
тентом живым
над двором виноград,
черный платок
смуглолицей соседки.
.
Белая пыль
первобытных дорог,
эра -
ещё десять лет
до асфальта.
Скального берега
серый порог,
моря зелёного
толстая смальта.
.
И надо всем этим -
зной и покой,
сваи, причал,
полусонный портишко.
Пух одуванчика
с шеи рукой.
Шелест прибоя,
неслышный почти что.
.
Что это?
Грёзы. Видения. Сон?
Вон он поехал,
штанина с прищепкой,
велосипедный фанат -
почтальон,
с сумкой из прошлого,
черной и крепкой.

))) О шутах (((

Я и сама немного шут,
бубенчики со всех сторон,
слова - надёжный парашют -
центральный мой оксюморон.

Слёзы

Был грязный март,
в Москве шёл снег,
он, сверху белый -
падал в слякоть...
Мы расставались.
Катился век.
И оставалось -
только плакать.
***
Что гордость,
если в горле ком,
и горечь терпко
сводит скулы.
Снег в слякоть
падал прямиком.
И плыл, двоился
переулок.

Мысли о Марине Цветаевой

(Выполняя обещание объединила стихи о Марине Цветаевой в один цикл. Те, что нашла.)
.
Жертва
.
Мне иногда кажется, что Марина Цветаева ушла из жизни в надежде, что от её родных отступится рок, и даст пожить…
.
Всё за себя сама решила,
и как всегда -
ты согрешив, не согрешила.
Да вот беда -
не помогли Твоим ни жертва
и ни любовь.
Перемолол их
страшный жернов,
и сплюнул кровь.
.
О девочке Ире
.
Станут мысли пьяноваты,
прорастёт слезой разлад.
- Виновата?
- Виновата.
Как никто не виноват.
.
Что слова? Они как вата,
смысл прикроют, защитят.
- Виновата?
- Виновата.
Есть ли - кто не виноват?
.
Болью вызреет утрата.
Встанет в страшный ряд утрат.
- Виновата?
- Виновата
с неба вороны кричат.
.
День с последней в жизни датой.
Но не нам Её судить.
- Многовато?
- Многовато,
чтобы с этим дальше жить.
.
Удивительные
.
Летний дождь.
Небо душно и матово.
Погулять бы,
да времени жалко.
А ко мне
заглянула Ахматова.
Королева Фонтанного замка.
- Драгоценная Анна Андреевна!
(я - зевакой, открывшею рот.
Непалатна каморка, не теремна).
Благодатная, мы - Ваш народ.
.
***
А потом бесплотная Марина
Принесла с собой
приморский йод…
- Знаете ли Вы,
что Вашим винам,
Уж настал
блистательный черёд?
.
Строгая, зажатая,
нездешняя,
Для злословящих -
простая цель…
Как по Вам июньскою
черешнею
Плачет
оскудевший Коктебель.
.
***
(о Новелле Матвеевой)
.
Жительница собственной планеты
Инопланетянкой в старой Сходне.
На концерт Ваш
не купить билеты
Ни вчера, ни завтра, ни сегодня…
.
Про Вас молвят слово -
"интровертность".
Дескать,в нём
нездешности причина.
Не согласна,
Это - интроверНость
Высшего, стоического чина.
.
Маринин Мур
.
Вот говорят,
Были мысли неправильны,
Что-то он делал
Не то, и не так...
.
А вас после Франции -
В эти расскалины,
В эти развалины,
В этот бардак?!
.
Как переходик?
От Бога до Лешего.
Было ли это
По силам кому?
.
Всё равно - конному,
Всё равно - пешему.
А уж мальчишке...
Безумье уму!
.
Что там кричали
Вороны в Елабуге?
Что ты считал
С их надтреснутых нот?
.
Мур, они просто
Залётные лабухи.
Веры б тебе,
Да не тот переплёт.
.
Всех перебрали,
Не встать, не отмыться,
Не отмолить
Ото лба на живот.
.
Только ошиблись они,
Кровопийцы -
Слово осталось,
Марина живёт.
.
Маринина любовь
.
Давно впиталась в землю кровь,
И плоть распалась...
И лишь Маринина любовь
Живой осталась
В стихах,-
Для всех,
На суд,
На смех,
На сопричастье.
Кто видит грех,
Кто - Даму треф,
Кто - меру счастья...
.
Константин Родзевич
.
Любила так отчаянно,
Себя в тебе губя...
Боль выплеснув,
Нечаянно
Прославила, любя.
.
Кто б знал тебя,
О, Каменный,
Когда бы не Цветаева?
Судьба б твоя растаяла,
Не вспомнена никем,
.
Она ж тебя - оставила
В бессмертии поэм.
.
Маринин Париж
.
Так и маешься,
рыща
от кастрюли -
к листочку.
Будет день -
будет пища.
Будет ночь -
будет строчка...
.
Зимний Коктебель
.
Отойдите уже,
Не гудите, как шмель!
У меня на душе -
лишь один Коктебель.
Не парадный,
в курорт,
а зимою сырой,
где ларёчек припёрт,
и на пляже покой.
Чтобы лучше понять,
ощутить и впитать -
надо частью его
на мгновение стать.
Разномастностью крыш
полежать на домах,
коктебельскою галькой
вложиться в замах.
И учуять дымок
развалившихся труб,
небогатый парок
разварившихся круп.
И позвать безнадёжно,
и с ноткой повинной,
Ту, что чайкой тревожной.
Ту, что звали - Мариной.
И увидеть
отчаянный чаячий круг,
взмахи крыльев
в прощальном движении рук.

А что останется?

А что останется со мною,
когда уйдут другие звуки?
Свист ветра,
вечный шум прибоя,
ночной калитки
скрип и стуки
(калитки-птицы,
норовившей
всё время вырваться
на волю),
шакалов вопли
за жилищем
(так воют женщины
от боли),
и звёздный смех
песком сыпучим
ковша Медведицы
над крышей...
Благословить осталось случай,
что это выпало мне слышать.
Что в памяти не выключала
сосновых крон
шуршащих муфты,
всхлип досок
старого причала
и гальки стук
у кромки бухты.
И коль судьба распорядится -
прибьёт таки меня к кровати,
мне будут петь всё те же птицы,
и этого надолго хватит.

Это старая фотография церкви села, где я родилась. Просто не знала куда её быстро вставить. Потом уберу.

Осенний самогон

Утро
в лицо мне дохнуло,
как друг,
в радости встречи,
забыв этикеты
(окна на север,
балконы на юг,
дом тощестенный,
к зиме не одетый) -
горькой опавшею
мокрой листвой,
за ночь дождя
на земле забродившей.
Зелья осеннего
крепкий настой,
листьев с дождём,
самогона из вишни.

Жёлтый вальс

С переливами ветер подует,
неба осени  синяя шаль,
вон как лист по бетону танцует
свой последний,
шуршащий свой вальс.
.
Он летит,
и планируя крУжит,
в повороте
не виден вообще,
словно лучший солист
Мулен Ружа,
так танцует он
в жёлтом плаще.

Антмоз маго

Круглый рубль - не бумага,
серебро - не белый дым.
Я скажу Вам
- Антмоз маго
и Вы станете моим.
.
Некуда вам будет деться
неразменным. Аз воздам.
Не в руке ,
в котомке сердца
мягким выстелю я Вам.

* - Магические ритуалы Пасхи
"Если в Светлую заутреню стать в уголок церкви, держа в левой руке серебряную монету и на первое приветствие священника "Христос Воскрес!" вместо "Воистину Воскресе" сказать
- Антмоз маго
монета в руке получит чудесную силу: считается,что она может возратиться к хозяину даже из воды или огня".

"Я уже начинаю забывать про дом с мезонином, и лишь изредка, когда пишу или читаю, вдруг ни с того ни с сего припомнится мне то зеленый огонь в окне, то звук моих шагов, раздававшихся в поле ночью..." Антон Павлович Чехов

Перечитывая Чехова
.
Можно
я тебе приснюсь
песней петой,
позови меня
- Мисюсь!
Где ты?
.
Позови меня,
ведь сон
точно в руку,
не на встречу
нашу он,
на разлуку.
.
Там,
в тумане
силуэт мезонина,
а любовь -
была и нет,
заменима.
.
Желтым листиком
кружусь
в вихре света.
И не надо
про Мисюсь.
Нет ответа.

Мыслицы вслух

***
.
- Здоровьица бы мне
немножко,
чтоб не тянула ножку ножка,
чтоб не клонило к низу
плечи,
чтоб был как утро
свежим вечер.
.
***
- Есть в вечере
свои
резоны
и радости,
коль по сезону
разумен, ясен
и одет -
тогда и вечер -
тоже свет.
.
***
- Здоровьица бы мне
немножко
(такая мантра-неотложка).
Не тянет уж грехи безмен -
тогда б терпения взамен.
.
***
- Да,
вечер странное строение -
из стен терпения,
смирения.
Из понимания страниц
давно на землю
легших ниц…
.
***
- Да, вечер -
северный вокзал,
и ожиданья тихий зал,
где плёнок старых километры,
где кинофильмы крутят ретро…
.
Где ты один
(чужих здесь нет)
считаешь деньги на билет.

Школка детства

(район, где стояла наша начальная школа пустили "под каток" нового городского аэропорта)

Мы знали "звёздочки" и "уточки"
и благородные "рондо",
лиловые чернила утречком
лили чернильницам на дно.
В мешочке тёмненьком сатиновом
качалася "непроливашка",
и был особою скотиною,
кто в драках
бился ей с отмашкой.
Под деревом, у остановки,
в боях пришкольного значения
чернила портили обновки
для мам забот и огорчения.
Кокардами в дубовых листиках
ситро мальчишки открывали,
а пепси, и другой муристики
тогда мы, к счастию, не знали.
В кустах делились бутербродами,
что мамы дали на обед,
и были все места изброжены…
Да вот пропал теперь их след.
Куда от времени нам деться?
С кого бы строгий взять ответ?
Ведь нас оставили без детства,
которого на месте нет.

Уснувшая любовь

Уснувшая любовь -
как "спящее убийство" Кристи,
неважно от чего,
вдруг вспыхнет,
заискрится шнур,
ведь это может быть
всего лишь жёлтый листик,
или в чужом окне
полночный абажур.
.
Уснувшая любовь -
как "спящее убийство" Кристи,
похожий силуэт,
летящая насквозь листва,
случайнейший намёк
ключом к запретной мысли,
и ты поймёшь - жива,
закрыта, но жива.